Et tu serais désigné par le sort, trahi par le destin qui t’empêche de progresser dans l’ombre. Sous un flux de lumière on t’examine, on te dissèque, on fait de toi un prototype valable utilisable en encyclopédies, on classifie ton Règne Animalia Embranchement Arthropoda Sous-embr. Chelicerata Classe Arachnida. Tu sers d’exemple aux autres de ta race et de maître étalon. Autour des bols de soupe, les mères acariens(riâtres) te montrent à leurs enfants pour encourager leur croissance, qu’ils gardent le dos droit et l’air déterminé. Elles menacent parfois les petits pédipalpes d’un «-Phoros te regarde-!-» qui te propulse au rang d’entité redoutable.

Pour le reste, les humains te dénigrent. C’est si facile, on te déclare bouc émissaire. Tu porterais la gale, empoisonnerais le sang, parasite-! tu gênes la respiration, tu grattes, tu asphyxies, tu déranges, tu es porté plus bas que terre, toi le déjà si minuscule.

Tu peux pourtant te déplacer dans les eaux douces, les eaux salées. Certains de tes cousins savent le Titanic, sa carcasse rouillée, en connaissent les recoins sombres et côtoient le dragon des abysses sans même s’émouvoir. Tu parles avec les oribates aux épaules saillantes, qui s’ornent de fragments de terre, délicatement, pour se cacher. Tu tisses des toiles de soie si fines qu’on les dirait sorties d’une fée chrysalide. Tu t’accroches à un rien et tu creuses des galeries, (ce que les hommes font, maladroitement, et la jalousie les étouffe).

Le Phoros est vivace et se déclare inapte à l’immobilité. Des endroits, il y en a, sont tous éparpillés, et serait vain d’en établir la liste.

De plus, ce terme de « lieu » ne se rattache à rien. Nous nous attaquons-là à une notion cruelle glissante, aussi fugace que le fil des nuages, savonneuse comme la peau du goujon, plus floue que la buée. Qu’est-ce qu’un lieu ? est une question piège. Si Phoros prend un escalier, où est-il ? sur quelle marche ? Sa latitude, sa longitude une fois constatés ne donnent qu’un faible indice de la moiteur de l’air et de la quantité de matières pelucheuses, des contrastes visibles entre dedans dehors, des enfants qui chuchotent, tapent des pieds, c’est juste derrière le soupirail, l’un d’eux porte une casquette et en appelle un autre qui se balance, des pas sur le plafond, des pas sur le plancher, où se situent les choses et comment être sûr de ne pas les inverser, avec ces lieux mouvants ? Phoros pose le thorax contre le sol pour ressentir les vibrations. Il ne peut fonctionner sans s’arrimer intensément à tout ce qui dépasse, il est lucide.

C’est le moment où un chien noir et un chat noir se croisent, s’insupportent, se coursent dans le jardin. Le lieu s’étale, borde la route et s’en va jusqu’à la pharmacie, « danger explosif ! » crie l’enfant, « j’ai fait la Tour de Pise » (ce qui prouve bien que les idées non plus ne sont pas quantifiables, ni limitées dans un espace, une durée).

Phoros est pluriel. Sur un vélocipède en Chine, sous les arceaux d’un parc abandonné. À l'arrière d'une camionnette, sous la plaque d'immatriculation. Accroché à un reste de rideau. Au cul des poules. Et en d'autres lieux vides. Ici, les noisetiers se tannent. On dirait que l'automne arrive. Phoros s'en moque, il creuse.

Phorésie, c’est des bras qui s’agitent partout, des ventres qui se frottent, des mâchoires qui se ferment et s’ouvrent pour se trouver, et c’est parfois violent. Ça se déplace sur de longues distances, ça dort roulé en boule, ça se console du vent, ça s’enterre, ça se voit, ça se tord, ça dort dans un nid oublié d’une créature morte, ça se faufile dans les graviers, ça crève et ça renait sous l’eau, quelques bulles remontent, phorésie diluvienne, aérienne et rapide, et ça respire des siècles de silence.

Phorésie ça n’existe que dans les petites choses. Ou les très grosses.

Tu t’appellerais Phoros et tu serais en phorésie. Accroché à l’appui-tête d’un train qui roule à grande vitesse sur une terre qui tremble sous une mer qui roule et nous qui avançons, espace en expansion, on ne voit pas les gerbes d’air fuser de chaque côté de la planète et on ne peut pas se retourner, tu te cramponnes.

Tu es si musculeux, si minuscule, que tu défies l’apesanteur, ce sont tes montures qui tombent. Elles peuvent glisser ou s’envoler, ça ne gênera pas ta marche.

Un soir, tu es passé de mains en mains sous des applaudissements nourris mais personne pour te voir (les frères Tavoli, trapézistes, se donnaient en spectacle, il y eut deux rappels. Mais tu n’es pas resté longtemps à leur service, le goût de magnésie, à la longue, t’a lassé).

Et même à l’immobile, fixé dans l’appui-tête d’un train à grande vitesse, tu ne crains pas grand chose.  Ils arrivent du ciel, ceux qui veulent t’écraser (nuque rase, cheveux gras, bonnets, chignons, barrettes). Les dangers sont multiples, imprécis, mais tu sais t’enfoncer dans la moelle de la mousse du fauteuil où tu attends l’arrêt à la gare de Marseille ou une autre, et ils descendront tous.

Tu passeras la nuit dans un entrepôt sombre, à l’écart, ou tu suivras quelqu’un dans une chambre d’hôtel avec vue sur moquette, tissu dans l’escalier, tentures sur les murs, chaque endroit est pour toi lieu d’aisance, parcelle à découvrir, exploration possible.

Les reliefs sont nombreux, striés, rayés, pentus, et ils s'ajoutent aux nôtres, everests sur Everest, tu multiplies les escalades.

Tout d’abord, tu te présenterais sans états d’âme. Tu dirais Me voilà et ça ferait du tri entre ceux-là capables de regarder ta face sans blêmir et les autres. Parce que tes crocs et tes tempes sans oreilles provoquent une détestation fulgurante, un rejet bien normal. Tu resterais stoïque, car tu es obstiné autant que déplaisant à voir, c’est ta fabrique.

Tu es très résistant. On raconte que même en conditions extrêmes, sous les pieds d’un volcan, la tête dans la banquise, tu ne montres aucune gêne d’aucune sorte, un flegme britannique et ta désinvolture devrait se décliner en proverbes et légendes, mais ça n’est pas le cas.

Que l’on n’imagine pas ta vie facile : le moindre poil est un obstacle, la ride la plus petite une tranchée décisive (et je ne parle pas des congénères que tu enjambes, certains acarienphages, et les difficultés terribles auxquelles tu dois faire face quand, agrippé au mollet d’un cycliste, tu sens venir le sprint).